Останні хвилі днів осінніх – як вони у душу проникають ! О! Усю пронизують
до болю! Розпросторюється якесь незрівнянно чарівне відчуття, невловимість
якого не виключає його потужності; і нема тоді гострішого вістря, ніж вістря
Нескінченості.
А яка то велика втіха – купати погляд в безмежності моря і неба! Тиша,
чарівна недоторканість блакиті! Малесеньке вітрило, що тріпотить на обрії,
своєю не значимістю і одинокістю нагадує моє невигойне животіння; однозвучне
шурхотіння хвиль – все це мислить мноюі гордовитості
моєї! Споглядання прекрасного – це двобій, в якім митець ридає перед, чи я мислю ним (бо ж саме в огромі
марень найшвидше втрачається «Я» особисте!); мислить, кажу я, але ж – музично й
мальовниче, без хитросплетінь словесних, без силогізмів, без усяких висновків.
Однак ці мислі, чи я їх випромінюю, чи речу, невдовзі силою виповнюються
вщерть. А сила любострастя цього породжує ослабленість і страждання ніжне. Мої
ж нерви, напружені украй, тільки й можуть те, що тремтіти зойкливо, болісно.
І ось перед цією неозорістю неба я ціпенію; його прозорість доводить до
нестями. Спокій моря, незмінність видовища обурює мене… Ах! Та чи варто
страждати вічно і вічно тікати від прекрасного? Природо, безжалісна чаклунко,
супернице всепереможна, облиш мене! Не спокушай моїх пожадань поразкою
своєю.
Пер. І Петровцій
|